Spazzo versi,
poi mi chino
ad accarezzare
il soffice pelo
di una poesia.

Ripassa il vento
degli umori
e nuovamente
la mente deserta
è piena di versi
da spazzare
da disprezzare.

Io orso
e fabbrica
di pulci
per pulcini.
Io senza serranda
mi chiedo
chi ha avuto
il mal gusto
di far rassomigliare
la parola IO a DIO??